Na mesa, eu e meu revisor fofo que tem 10 anos a menos que eu (mas abafa o caso que eu não pareço ser uma moça de uns 20 e poucos, bem poucos?). Marido inda mais véio e eu vemos o Biafra na tevê e começamos a lembrar de algumas coisas do passado, tipo “Qual é a música” com o Silvão na época em que o Ovelha participava, sabem? Ovelha, minha gente, Ovelha! E Trio Los Angeles, e Naim, e o cara do Ursinho Blau Blau. Ah, tipo, foi ontem.

Eis que meu revisor, que é moço inteligente e fino, diz que não lembra disso. Ou melhor, faz cara de que não tem a menor idéia do que eu tô dizendo. Aí me cai a ficha: “sua lesa, olha tua idade”. E agora eu ouço uma rádio anos 80/90 que toca Erasure e quase começo a pular aqui no meio da sala no último dia de férias, mas penso “caramba, isso é velho”. Mas é bão, ah, como é bão!

O fato é que ter 30 anos é uma sacanagem com as mulheres. Puxa vida, nunca me senti tão bem na vida! Uma amiga diz que é a fase da produção – em que mais criamos, trabalhamos, parimos, casamos, enfim, fazemos mil coisas. Eu estou a mil com idéias, projetos, viagens, e não me sinto velha. E lá vem um bobão que escreve e dá o nome de balzaquiana, certo? Quem é ele pra acabar com minha auto-estima?

Cheguei aos 30, mas acho que estou em plena adolescência madura. Bem melhor esse nome, não?

Alegrias,

Fernanda.

Leitores, tirem minha dúvida: entrar no blog de alguém, ler e acompanhar, conhecendo ou não a pessoa pessoalmente (em caso positivo, ainda mais) sem deixar nenhum recado, nunca, é como entrar na casa de uma pessoa sem bater na porta?

Ah, essas novas tecnologias criaram uma nova ética ou ando maluca?

Alegrias,

Fernanda.