Memória é algo que não me pertence, mas descobri que posso ter um tipo diferente de memória (não é visual, olfativa, nada disso). É a memória gastronômica.

Conversando com uma amiga, ela me perguntou sobre algumas coisas que aconteceram há 10 anos (quando a gente se conheceu) e eu não lembrava. Fui puxando pela memória… “Ah, naquele dia que saí para jantar em X restaurante (eu lembrava qual e o que comi) e depois comi X de sobremesa (sim, também lembrava)”. E ela: “Viu, você lembrou TUDO”. Hahaha… Para completar, eu ainda brinquei “Você é minha amiga com quem eu ia comer o bolo de chocolate nos almoços do trabalho”. Somente referências gastronômicas.

Eu tenho uma memória péssima mesmo, não é brincadeira. Tudo referente a números é uma tristeza (datas, aniversários, comemorações, telefones, senhas, qualquer coisa é um horror) e também me esqueço de fatos, detalhes que os amigos me contam, nomes de pessoas que conheço pouco. Eu me lembro da pessoa e fico pensando “como ela se chama?”, torcendo para que a própria pessoa me tire da saia-justa e diga “oi, sou a fulana, lembra de mim?” (já sabe como se aproximar de mim, hehe).

Final de filme é um horror, não lembro. Ou melhor, às vezes não lembro o filme inteiro, assisto como se fosse a primeira vez – nome do filme que deve ter sido dedicado a mim. Mas eu me lembro de comidas, de aromas de pratos, do preparo de receitas, do sabor de determinadas comidas que eu só comi uma única vez. Eu me recordo do gosto do primeiro arroz que eu fiz (horrível, empapado e salgado), do bolo de chocolate fofinho que eu fazia quando adolescente e cuja receita repeti há poucos dias depois de anos, do sabor do pastel de Belém de Portugal, do Chaja do Uruguai, do Tiramisù da Itália, do pastel que minha mãe fazia quando eu era criança e do pirulito que meu pai trazia para mim.

Eu encaro como gesto de carinho quando alguém cozinha pra mim, quando eu posso colocar o dedo na massa do bolo e confesso que às vezes deixo um pouquinho de massa pra comer depois, sem assar. Eu lembro do gosto de alguns queijos e do sabor de alguns vinhos, da polenta da minha avó e do bolinho de mandioquinha que ela faz melhor do que qualquer pessoa. Quando me oferecem um pedaço de doce, com carinho e não por obrigação, eu digo que é uma demonstração de amizade e amor.

Minhas referências gastronômicas não são de gula somente – e não digo que elas nunca existiram, porque seria mentira -, mas também são de cuidado e felicidade.

Comer, para mim, é mais do que simplesmente se alimentar. É conhecer culturas, pessoas, famílias, gostos. É agradar, acariciar, levantar o astral, compartilhar ao redor de uma mesa com a família e os amigos.

Eu vejo poesia nas receitas. E descobri que, por causa delas, eu não sou uma pessoa tão sem memória assim.

Alegrias,

Fernanda.